Mi è morta l'anima

Mi è morta l'anima e non possono capire, da fuori non si vede. E' un cratere dentro, senza fondo e senza inizio, un buco sotto il cielo, uno squarcio dell'ideale.

Mi è morta l'anima e basta, stufa di non volere, stanca dell'esistere coi suoi continui banchi di prova per compiacere i giudici pagliacci, gli storpi ballerini che tengono il passo dei tempi, senza ritmo, senza suono, senza musica.

Mi è morta l'anima,

ammutolita suicida di fronte al plotone

della realtà; la mia anima è morta soffocata dal vomito, annichilita dal disgusto, bruciata da una rabbia incontrollabile per l'ineluttabile.